“No son las palabras las
que llegan a mis oídos.
Sino los ladridos del
Cancerbero que custodia mis recuerdos.”
Las noches se convierten
en vacíos del tiempo
Desdeñosos de caer de
nuevo en el silencio.
La triste figura de tu sombra, compone el cuadro
De la incertidumbre
del deseo.
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El viento, no es más
que el susurro
De la fragua del
poeta muerto.
Muerto por sentir
demasiado,
Y Por querer fingir,
escribiendo.
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La ilusión, no es más
que el escudo
De la omnipotencia
del pasado
Frente a los latidos,
acechantes, del futuro.
Creyendo, que “Fortuna”
pudo existir en algún momento.
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Siempre pensé que “creer”
es perder el tiempo...
Y sin embargo cierto
es, que hace que un daño
Duela menos. Así,
sobrevivo
O al menos, así finjo estar vivo.
MJ.J.CH
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